Yo ya no quiero esto.
Basta de pagar para tocar,
de la grasa animal en los alimentos,
de la descalibración del bajo,
de que no me digas qué pasa en tu vida,
de escribir sin receptores,
de la inflación,
de las metáforas cliché,
de los pelos en el piso del baño,
de las pocas ganas de maquillarse,
de la incompatibilidad del software con el hardware,
de las diferencias culturales,
de perder la Tarjeta Monedero cuando más la necesito,
de no poder usar la ropa que quiero,
de la paja,
de la falta de tiempo,
de la mugre bajo las uñas,
de no poder evitar gastar plata luego de haber cambiado cien pesos,
de los sueños hiperrealistas sobre situaciones imposibles,
de las bandas under de rock que no coordinan bombo y bajo,
de echarme la culpa.
Que quede claro que yo no quiero esto, pero no conozco otra forma de solucionarlo.
Thursday, June 23, 2011
Tuesday, June 07, 2011
Belleza.
Cuanto más me esfuerzo en perseguir la belleza, más duele.
Duele como el infierno... y no vale la pena. No si nadie me dice "qué rico ese perfume que llevas puesto", luego de haberme echado Channel No. 5.
Y últimamente el puto mundo contemporáneo no tiene tiempo para los cumplidos.
Desayuno. Subte. Cursada. Bondi. Laburo. Cena. Estudio. Dormir.
¿Ves? En esa sucesión no existen los mensajitos de texto con "qué linda que estabas anoche". Ni los mails diciendo "reservame el domingo que vamos al cine, quiero verte".
Y me pregunto de quién será la culpa.
Y vuelvo a lo mismo: Yo. Yo, que no soy ni tan linda, ni huelo tan bien. Yo, que no tengo tanta habilidad con el sexo oral. Yo, que no soy tan inteligente, que no tengo un mango para hacer regalos.
Porque cuando una persona está locamente enamorada de otra, existe eso de escribir un mensajito entre "subte" y "cursada" que diga "anoche estabas preciosa". No importa quién sea.
Sin cumplidos la belleza no existe.
Necesito que me digas cosas.
Creo que voy a volver a llorar.
Tengo miedo... pero espero que ese miedo se transforme en hambre. Y el hambre, en triunfo.
Estoy avisando que voy a hacer un desastre. Si te importa, DECIMELO. Si te importo, te amo.
Duele como el infierno... y no vale la pena. No si nadie me dice "qué rico ese perfume que llevas puesto", luego de haberme echado Channel No. 5.
Y últimamente el puto mundo contemporáneo no tiene tiempo para los cumplidos.
Desayuno. Subte. Cursada. Bondi. Laburo. Cena. Estudio. Dormir.
¿Ves? En esa sucesión no existen los mensajitos de texto con "qué linda que estabas anoche". Ni los mails diciendo "reservame el domingo que vamos al cine, quiero verte".
Y me pregunto de quién será la culpa.
Y vuelvo a lo mismo: Yo. Yo, que no soy ni tan linda, ni huelo tan bien. Yo, que no tengo tanta habilidad con el sexo oral. Yo, que no soy tan inteligente, que no tengo un mango para hacer regalos.
Porque cuando una persona está locamente enamorada de otra, existe eso de escribir un mensajito entre "subte" y "cursada" que diga "anoche estabas preciosa". No importa quién sea.
Sin cumplidos la belleza no existe.
Si un arbol cae en medio del bosque pero nadie lo escucha, entonces... ¿No hace ruido?
Y me cago en la autopercepción de la belleza.Necesito que me digas cosas.
Creo que voy a volver a llorar.
Tengo miedo... pero espero que ese miedo se transforme en hambre. Y el hambre, en triunfo.
Estoy avisando que voy a hacer un desastre. Si te importa, DECIMELO. Si te importo, te amo.
Saturday, May 14, 2011
Saturday, March 26, 2011
Suelo hacer muchas cosas en el día.
Levantarme, desayunar (o no) algunas medialunas.
Ir a cursar, tal vez llegar tarde. Preocuparme por los tiempos de los trabajos prácticos asignados.
Pensar que mis compañeros son unos idiotas, que los de la tarde eran más copados.
Salir de la escuela a las corridas para llegar al trabajo.
Comprar algo de pasada para el almuerzo, mirar la etiqueta de los productos para asegurarme de que no tienen carne en su composición.
Pensar en que no me gustaría que alguien se comiese a Freddie.
Saludar a las compañeras de trabajo.
Controlar la caja, pasar tarjetas, escuchar a la jefa quejarse.
Cerrar la caja.
Esperar el 39 y desear que haya un asiento libre.
Pensar en tu cuerpo pálido dentro de un ataúd, aterrarme, prometerme que ese día voy a matarme.
Mirar a una chica linda en el bondi y adivinar si es paqui.
Bajar en Plaza Italia o Plaza Serrano.
Cenar algo, chequear mail y facebook. Arreglar las cosas para el día siguiente. Mirar una película.
Sonreír, ser feliz.
Hacer el amor, ser feliz de nuevo, dormir.
Soñar.
Ser feliz.
Sunday, December 12, 2010
Friday, November 12, 2010
Tuesday, June 15, 2010
El hombre estaba al otro lado del escritorio, fumando un cigarrillo, sumido en el humo. Me miraba a través de sus anteojos, concentrado, como si yo fuera un enigma.
- Pues si te sientes así, si te exiges tanto a tí misma presionándote hasta el estrés, por algo debe ser. ¿Estás segura de que no ocultas nada?
Su acento español me retumbó en la cabeza.
-No... No hay nada que ocultar.
Fui cortante.
Estúpidamente cortante.
- Pues si te sientes así, si te exiges tanto a tí misma presionándote hasta el estrés, por algo debe ser. ¿Estás segura de que no ocultas nada?
Su acento español me retumbó en la cabeza.
-No... No hay nada que ocultar.
Fui cortante.
Estúpidamente cortante.
Sunday, May 30, 2010
Saturday, May 22, 2010
Friday, April 02, 2010
El par 23.
Es curioso
cómo
una simple letra
puede
cambiarte la vida.
Una
SIMPLE
letra.
Hubo una época en la que yo no pude dormir bien.
En el mejor de los casos, era porque tu fantasma venía, me lamía la oreja delicadamente y me susurraba:
- Tendrías que matarte y renacer hasta que esa letra sea una maldita Y.
Yo solía temblar, entonces.
Luego, la ilusión se desnudaba por completo al mismo tiempo en que me besaba el cuello.
- Esto es lo que te estás perdiendo por no querer morir y volver a nacer.
Todavía me pregunto... ¿Por qué... no lo intento?
Es realmente curioso cómo una letra puede cambiarte la vida.
cómo
una simple letra
puede
cambiarte la vida.
"I want you..."
Una
SIMPLE
letra.
"I want you so bad..."
Hubo una época en la que yo no pude dormir bien.
En el mejor de los casos, era porque tu fantasma venía, me lamía la oreja delicadamente y me susurraba:
- Tendrías que matarte y renacer hasta que esa letra sea una maldita Y.
Yo solía temblar, entonces.
Luego, la ilusión se desnudaba por completo al mismo tiempo en que me besaba el cuello.
- Esto es lo que te estás perdiendo por no querer morir y volver a nacer.
Todavía me pregunto... ¿Por qué... no lo intento?
"...It's driving me mad"
Es realmente curioso cómo una letra puede cambiarte la vida.
Monday, December 14, 2009
Técnica del "Write and rest"
Tengo una gran necesidad de escribir y no sé qué. Y que todo el mundo lea la gilada que estoy a punto de escribir.
Me he dado cuenta (otra vez) que no me gusta usar palabras complicadas. Me gusta que me entiendan. A veces uso palabras locas para generar un clima, pero no paso de ahí.
No escribo qué soy cuando me lo solicitan para un "perfil" en Internet... porque no sé qué soy. Qué sé yo qué soy. Puedo decir que soy un ente de 17 años que apenas asoma la cabeza a la realidad. Ey, ¿Cómo sonaría eso?
"¿Quién eres?" (El mundo de Sofía)
Siento que quiero escribir a lo Joyce pero nunca leí Joyce, solamente me comentaron cómo se escribió Ulises y me pareció genial. Igual la mente humana es un flash. UN FLASH.
Estoy feliz porque mi alma está a salvo. Alguien me ama y yo lo amo.
Falta tener éxito con una buena banda, producir un genial disco, escribir un guión cinematográfico y ganar un Oscar. Uhm, me queda tanto por vivir.
Soy tan feliz.
Nunca pensé que iba a escribir algo estando feliz. Pensé que cuando uno se sentía así compartía la felicidad en una fiesta con amigos, pareja, familia, qué se yo. Que no pasaba el tiempo en una computadora. Qué larga es mi felicidad... Dura más que un par de horas. Qué hermoso que es todo esto.
Tengo ganas de estudiar. Me da un poco de paja, pero creo que es normal. Mi cabeza maquinó mucho y muy largo y necesita descansar. Le voy a dar unos días para disfrutar, y luego disfrutaremos el placer de aprender y saber más y más y más.
Me voy a tatuar y voy a donar sangre en Marzo. Quiero una clave de fa en el hombro derecho.
Tengo una etapa Miles Davis, pero creo que dentro de poco volveré a las andanzas metaleras. Mi corazón está ahí. Igual me llama el tango, el candombe, un poquitito el reggae.
Pity y la puta que te parió. No odiaba a Viejas Locas, pero creo que se va a convertir en la primera banda que voy a odiar. La concha de su madre... Y a los de Callejeros tampoco los banco. ¿Quién puede escuchar callejeros cuando existe Aerosmith? Si no entienden las letras que escuchen Divididos.
Me retracto.
Divididos está en español, pero eso no implica que pueda ser entendido.
Bueno, ya fue. No habría que prestar atención a la letra. De hecho, la literatura y la música son artes distintas. Si buena poesía y buena música fueran combinadas te romperían el marote. No podés prestarle atención a todo si todo es bueno.
El arte nos supera.
La belleza nos supera.
En este siglo, la belleza se subestima. La belleza importa. La belleza da vida.
Hay cierta belleza en la depresión y en la mutilación, no sé cómo explicarlo.
Supongo que estoy tratando de decir lo siguiente: "Toda clase de sentimiento es magnífico". ESO. No importa lo que uno sienta, mientras uno sienta todo es genial. Llorar es hermoso, hacer el amor es hermoso, cortarse las venas es hermoso.
Qué se yo, digo.
Ok, no quiero que piensen que soy suicida. No lo soy. Tengo muchas ganas de vivir.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡SOY FELIZ, MUCHACHOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Me he dado cuenta (otra vez) que no me gusta usar palabras complicadas. Me gusta que me entiendan. A veces uso palabras locas para generar un clima, pero no paso de ahí.
No escribo qué soy cuando me lo solicitan para un "perfil" en Internet... porque no sé qué soy. Qué sé yo qué soy. Puedo decir que soy un ente de 17 años que apenas asoma la cabeza a la realidad. Ey, ¿Cómo sonaría eso?
"¿Quién eres?" (El mundo de Sofía)
Siento que quiero escribir a lo Joyce pero nunca leí Joyce, solamente me comentaron cómo se escribió Ulises y me pareció genial. Igual la mente humana es un flash. UN FLASH.
Estoy feliz porque mi alma está a salvo. Alguien me ama y yo lo amo.
Falta tener éxito con una buena banda, producir un genial disco, escribir un guión cinematográfico y ganar un Oscar. Uhm, me queda tanto por vivir.
Soy tan feliz.
Nunca pensé que iba a escribir algo estando feliz. Pensé que cuando uno se sentía así compartía la felicidad en una fiesta con amigos, pareja, familia, qué se yo. Que no pasaba el tiempo en una computadora. Qué larga es mi felicidad... Dura más que un par de horas. Qué hermoso que es todo esto.
Tengo ganas de estudiar. Me da un poco de paja, pero creo que es normal. Mi cabeza maquinó mucho y muy largo y necesita descansar. Le voy a dar unos días para disfrutar, y luego disfrutaremos el placer de aprender y saber más y más y más.
Me voy a tatuar y voy a donar sangre en Marzo. Quiero una clave de fa en el hombro derecho.
Tengo una etapa Miles Davis, pero creo que dentro de poco volveré a las andanzas metaleras. Mi corazón está ahí. Igual me llama el tango, el candombe, un poquitito el reggae.
Pity y la puta que te parió. No odiaba a Viejas Locas, pero creo que se va a convertir en la primera banda que voy a odiar. La concha de su madre... Y a los de Callejeros tampoco los banco. ¿Quién puede escuchar callejeros cuando existe Aerosmith? Si no entienden las letras que escuchen Divididos.
Me retracto.
Divididos está en español, pero eso no implica que pueda ser entendido.
Bueno, ya fue. No habría que prestar atención a la letra. De hecho, la literatura y la música son artes distintas. Si buena poesía y buena música fueran combinadas te romperían el marote. No podés prestarle atención a todo si todo es bueno.
El arte nos supera.
La belleza nos supera.
En este siglo, la belleza se subestima. La belleza importa. La belleza da vida.
Hay cierta belleza en la depresión y en la mutilación, no sé cómo explicarlo.
Supongo que estoy tratando de decir lo siguiente: "Toda clase de sentimiento es magnífico". ESO. No importa lo que uno sienta, mientras uno sienta todo es genial. Llorar es hermoso, hacer el amor es hermoso, cortarse las venas es hermoso.
Qué se yo, digo.
Ok, no quiero que piensen que soy suicida. No lo soy. Tengo muchas ganas de vivir.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡SOY FELIZ, MUCHACHOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Thursday, December 03, 2009
Monday, October 26, 2009
Fábula del pastorcito mentiroso, Esopo.
El pastorcito tenía muchas ovejas. Las llevaba al campo para que comieran pasto y las cuidaba por si aparecía el lobo.
Las ovejas comían y el pastor se aburría. Un día, para divertirse, se puso a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Los campesinos lo escucharon y, dejando sus trabajos, corrieron a espantar al lobo. Fueron con palos y palas, con horquillas y rastrillos.
- ¿Dónde está ese lobo? -preguntaron.
Entonces el pastorcito se echó a reír.
- Era un lobo de mentira -dijo-. ¡Era una broma!
Los campesinos, muy enojados, volvieron a sus campos.
Días después, el pastor volvió a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Cuando llegaron los campesinos, él les dijo, muerto de risa:
- ¡Era otra broma!
Pero un día, en el campo apareció… ¡El lobo! El lobo negro tenía muchas ganas de comer ovejas.
- ¡El lobo! -gritó el pastorcito-. De veras, ¡vino el lobo!
"Otro lobo de mentira", pensaron los campesinos. Y nadie fue a socorrerlo.
El lobo se comió las ovejas más gorditas. Las otras, escaparon de miedo y el pastor perdió todo su rebaño.
Había dicho tantas mentiras que, cuando dijo la verdad, nadie le creyó.
Al que acostumbra mentir, nadie le cree ni cuando dice la verdad.
Las ovejas comían y el pastor se aburría. Un día, para divertirse, se puso a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Los campesinos lo escucharon y, dejando sus trabajos, corrieron a espantar al lobo. Fueron con palos y palas, con horquillas y rastrillos.
- ¿Dónde está ese lobo? -preguntaron.
Entonces el pastorcito se echó a reír.
- Era un lobo de mentira -dijo-. ¡Era una broma!
Los campesinos, muy enojados, volvieron a sus campos.
Días después, el pastor volvió a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Cuando llegaron los campesinos, él les dijo, muerto de risa:
- ¡Era otra broma!
Pero un día, en el campo apareció… ¡El lobo! El lobo negro tenía muchas ganas de comer ovejas.
- ¡El lobo! -gritó el pastorcito-. De veras, ¡vino el lobo!
"Otro lobo de mentira", pensaron los campesinos. Y nadie fue a socorrerlo.
El lobo se comió las ovejas más gorditas. Las otras, escaparon de miedo y el pastor perdió todo su rebaño.
Había dicho tantas mentiras que, cuando dijo la verdad, nadie le creyó.
Al que acostumbra mentir, nadie le cree ni cuando dice la verdad.
Saturday, September 19, 2009
Dórmiti mi nengre,
dórmiti ningrito.
Caimito y merengue,
merengue y caimito.
Dómiti mi nengre,
mi nengre bonito.
¡Diente de merengue,
bemba de caimito!
Cuando tu sia glandi
vá a sé bosiador...
Nengre de mi vida,
nengre de mi amor...
(Mi chiviricoqui,
chiviricocó...
¡Yo gualda pa ti
taja de melón!)
Si no calla bemba
y no limpia moco
le va' abrí la puetta
a Visente e' loco.
Si no calle bemba,
te va' da e' gran sutto.
Te va' a llevá e' loco
dentre su macuto.
Ne la mata 'e güira
te ñama sijú.
Condío en la puetta "
etá e' tatajú...
Dórmiti mi nengre,
cara 'e bosiador,
nengre de mi vida,
nengre de mi amor.
Mi chiviricocó,
chiviricoquito.
Caimito y merengue,
merengue y caimito.
A'ora yo te acuetta
'la 'maca e papito
y te mese suave...
Du'ce... depasito...
y mata la pugga
y epanta moquito
pa que droma bien
mi nengre bonito...
"Para dormir a un negrito", Emilio Ballagas.
Sunday, August 23, 2009
Basta.
Hay cosas que me quedan por saber.
Sólo quiero la verdad...
Cosas que, muy en el fondo
sé.
Y no necesito de nadie más.
Y no.
Y no... quiero que me digas.
Y decir
fin.
(fin, dije)
Sólo quiero la verdad...
Cosas que, muy en el fondo
sé.
Y no necesito de nadie más.
Y no.
Y no... quiero que me digas.
Y decir
fin.
(fin, dije)
Monday, August 03, 2009
Paso I: Catarsis.
Lágrimas evaporándose,
risas callando,
plumas dejando de escribir,
actores quietos,
ojos ciegos,
dinero sin valor,
sangre que no coagula,
peones en sus casillas iniciales,
viento dejando de correr,
luna llena que no ilumina,
teléfonos silenciosos,
cartas petrificadas,
sexo que no desea.
Sin
arte
no
hay
vida.
.
risas callando,
plumas dejando de escribir,
actores quietos,
ojos ciegos,
dinero sin valor,
sangre que no coagula,
peones en sus casillas iniciales,
viento dejando de correr,
luna llena que no ilumina,
teléfonos silenciosos,
cartas petrificadas,
sexo que no desea.
Sin
arte
no
hay
vida.
.
Monday, July 20, 2009
Oscar Wilde
The artist is the creator of beautiful things.
To reveal art and conceal the artist is art's aim.
The critic is he who can translate into another manner or a new material his impression of beautiful things.
The highest as the lowest form of criticism is a mode of autobiography.
Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming. This is a fault.
Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is hope.
They are the elect to whom beautiful things mean only beauty.
There is no such thing as a moral or an immoral book. Books are well written, or badly written.
That is all.
The nineteenth century dislike of realism is the rage of Caliban seeing his own face in a glass.
The nineteenth century dislike of romanticism is the rage of Caliban not seeing his own face in a glass.
The moral life of man forms part of the subject-matter of the artist, but the morality of art consists in the perfect use of an imperfect medium. No artist desires to prove anything. Even things that are true can be proved.
No artist has ethical sympathies. An ethical sympathy in an artist is an unpardonable mannerism of style.
No artist is ever morbid. The artist can express everything.
Thought and language are to the artist instruments of an art.
Vice and virtue are to the artist materials for an art.
From the point of view of form, the type of all the arts is the art of the musician.
From the point of view of feeling, the actor's craft is the type.
All art is at once surface and symbol.
Those who go beneath the surface do so at their peril.
Those who read the symbol do so at their peril.
It is the spectator, and not life, that art really mirrors.
Diversity of opinion about a work of art shows that the work is new, complex, and vital.
When critics disagree, the artist is in accord with himself.
We can forgive a man for making a useful thing as long as he does not admire it. The only excuse for making a useless thing is that one admires it intensely.
All art is quite useless.
En español:
El artista es el creador de las cosas bellas.
Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es quien puede traducir a otra forma o a un nuevo material su impresión de las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja, forma de crítica es la de autobiografía.
Los que encuentran intenciones feas en las cosas bellas son corruptos sin encanto. Ésa es su falta.
Los que encuentran intenciones bellas en las cosas bellas son los cultivados. Para éstos hay esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan sólo belleza.
No existen tales cosas como los libros morales o inmorales. Los libros están bien escritos o están mal escritos. Eso es todo.
La aversión del siglo XIX al realismo es la rabia de Calibán al ver su rostro en el espejo.
La aversión del siglo XIX al romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su rostro en el espejo.
La vida moral del hombre forma parte del tema del artista, pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas que son ciertas pueden probarse.
Ningún artista tiene tendencias éticas. Una tendencia ética en un artista es un imperdonable manifiesto de estilo.
Ningún artista es nunca mórbido. El artista puede expresarlo todo.
El pensamiento y el lenguaje son para el artista instrumentos del arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte de la música.
Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión del actor.
Todo arte es a un tiempo superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que interpretan los símbolos, lo hacen a su propio riesgo.
Es al espectador, no a la vida, lo que refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte demuestra que la obra es nueva, compleja y vital.
Cuando los críticos difieren, el artista está en armonía consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre por hacer algo útil siempre que no lo admire.
La única excusa para hacer algo inútil es que uno lo admire intensamente.
Todo arte es completamente inútil.
.
Monday, July 13, 2009
Sunday, July 12, 2009
"Ahora, te doy una clave matrimonial importante: las mujeres dicen que los problemas de la pareja se resuelven con el diálogo. Y es al revés. Problema que se dialoga acaba en pleito con seguridad. Hay que hacer confianza y olvidarlo y seguir p'alante. Cuando yo descubrí eso no volví a pelear con ninguna mujer. No se dialoga. se sigue p'alante. Acuerdate, te vas a cordar de mí muchas veces"
G.G.M.
http://www.youtube.com/watch?v=fAyhwvnnjsQ&eurl=http%3A%2F%2Fwww.libro-abierto.com%2F2007%2F11%2Fmcdonalds-descubre-macondo.html&feature=player_embedded
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