Creo que todos sabemos que este blog es mi diario online. Se trata de esas cosas que no puedo gritarle al mundo, pero que debo susurrarle por necesidad. Porque hay cosas que desbordan.
La mutación fue progresiva: siempre escribí sobre lo que me pasaba, sólo que de maneras abstractas. Luego me decidí por lo figurativo, porque es lo más sincero: las cosas tal como las veo (y las siento).
También sé que este blog lo lee gente a la que realmente le importa mi vida. Tal vez sea gente con la que ya no me hablo pero que, a la larga, me quiere de alguna manera. Gracias a todos.
La realidad es la siguiente: son las siete menos diez de la madrugada y no me puedo dormir. Me siento rara. No puedo parar de moverme. Miro fotos viejas, intento reconstruir recuerdos. Imagino múltiples futuros.
Escuchar los Beatles.
Reírse sola en la calle.
De repente me di cuenta que me gusta el whisky
(si y sólo si viene de tus labios)
Velas y sahumerios
(y recordar cuando me enseñaste que los sahumerios se apagan meciéndolos,
no soplándolos)
Película de Woody Allen.
Llovizna como alfileres en la cara.
Pico dulce en cerveza.
Pedro Aznar y su solo de fretless.
El vinilo con su particular sonido.
Mate con tostadas.
Parliament.
Pedirte que pongas el Black Album.
Y poder engancharlo con Gloria Trevi.
"Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como
las almendras azucaradas de la Confitería del Molino".
Grullas.
Moderse la lengua para que no se me escape:
"Te amo".
Porque todavía no encuentro,
una
sola
cosa
que no me guste
de vos.
(Ésto es la FELICIDAD.)
