Tengo una gran necesidad de escribir y no sé qué. Y que todo el mundo lea la gilada que estoy a punto de escribir.
Me he dado cuenta (otra vez) que no me gusta usar palabras complicadas. Me gusta que me entiendan. A veces uso palabras locas para generar un clima, pero no paso de ahí.
No escribo qué soy cuando me lo solicitan para un "perfil" en Internet... porque no sé qué soy. Qué sé yo qué soy. Puedo decir que soy un ente de 17 años que apenas asoma la cabeza a la realidad. Ey, ¿Cómo sonaría eso?
"¿Quién eres?" (El mundo de Sofía)
Siento que quiero escribir a lo Joyce pero nunca leí Joyce, solamente me comentaron cómo se escribió Ulises y me pareció genial. Igual la mente humana es un flash. UN FLASH.
Estoy feliz porque mi alma está a salvo. Alguien me ama y yo lo amo.
Falta tener éxito con una buena banda, producir un genial disco, escribir un guión cinematográfico y ganar un Oscar. Uhm, me queda tanto por vivir.
Soy tan feliz.
Nunca pensé que iba a escribir algo estando feliz. Pensé que cuando uno se sentía así compartía la felicidad en una fiesta con amigos, pareja, familia, qué se yo. Que no pasaba el tiempo en una computadora. Qué larga es mi felicidad... Dura más que un par de horas. Qué hermoso que es todo esto.
Tengo ganas de estudiar. Me da un poco de paja, pero creo que es normal. Mi cabeza maquinó mucho y muy largo y necesita descansar. Le voy a dar unos días para disfrutar, y luego disfrutaremos el placer de aprender y saber más y más y más.
Me voy a tatuar y voy a donar sangre en Marzo. Quiero una clave de fa en el hombro derecho.
Tengo una etapa Miles Davis, pero creo que dentro de poco volveré a las andanzas metaleras. Mi corazón está ahí. Igual me llama el tango, el candombe, un poquitito el reggae.
Pity y la puta que te parió. No odiaba a Viejas Locas, pero creo que se va a convertir en la primera banda que voy a odiar. La concha de su madre... Y a los de Callejeros tampoco los banco. ¿Quién puede escuchar callejeros cuando existe Aerosmith? Si no entienden las letras que escuchen Divididos.
Me retracto.
Divididos está en español, pero eso no implica que pueda ser entendido.
Bueno, ya fue. No habría que prestar atención a la letra. De hecho, la literatura y la música son artes distintas. Si buena poesía y buena música fueran combinadas te romperían el marote. No podés prestarle atención a todo si todo es bueno.
El arte nos supera.
La belleza nos supera.
En este siglo, la belleza se subestima. La belleza importa. La belleza da vida.
Hay cierta belleza en la depresión y en la mutilación, no sé cómo explicarlo.
Supongo que estoy tratando de decir lo siguiente: "Toda clase de sentimiento es magnífico". ESO. No importa lo que uno sienta, mientras uno sienta todo es genial. Llorar es hermoso, hacer el amor es hermoso, cortarse las venas es hermoso.
Qué se yo, digo.
Ok, no quiero que piensen que soy suicida. No lo soy. Tengo muchas ganas de vivir.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡SOY FELIZ, MUCHACHOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Monday, December 14, 2009
Thursday, December 03, 2009
Monday, October 26, 2009
Fábula del pastorcito mentiroso, Esopo.
El pastorcito tenía muchas ovejas. Las llevaba al campo para que comieran pasto y las cuidaba por si aparecía el lobo.
Las ovejas comían y el pastor se aburría. Un día, para divertirse, se puso a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Los campesinos lo escucharon y, dejando sus trabajos, corrieron a espantar al lobo. Fueron con palos y palas, con horquillas y rastrillos.
- ¿Dónde está ese lobo? -preguntaron.
Entonces el pastorcito se echó a reír.
- Era un lobo de mentira -dijo-. ¡Era una broma!
Los campesinos, muy enojados, volvieron a sus campos.
Días después, el pastor volvió a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Cuando llegaron los campesinos, él les dijo, muerto de risa:
- ¡Era otra broma!
Pero un día, en el campo apareció… ¡El lobo! El lobo negro tenía muchas ganas de comer ovejas.
- ¡El lobo! -gritó el pastorcito-. De veras, ¡vino el lobo!
"Otro lobo de mentira", pensaron los campesinos. Y nadie fue a socorrerlo.
El lobo se comió las ovejas más gorditas. Las otras, escaparon de miedo y el pastor perdió todo su rebaño.
Había dicho tantas mentiras que, cuando dijo la verdad, nadie le creyó.
Al que acostumbra mentir, nadie le cree ni cuando dice la verdad.
Las ovejas comían y el pastor se aburría. Un día, para divertirse, se puso a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Los campesinos lo escucharon y, dejando sus trabajos, corrieron a espantar al lobo. Fueron con palos y palas, con horquillas y rastrillos.
- ¿Dónde está ese lobo? -preguntaron.
Entonces el pastorcito se echó a reír.
- Era un lobo de mentira -dijo-. ¡Era una broma!
Los campesinos, muy enojados, volvieron a sus campos.
Días después, el pastor volvió a gritar:
- ¡El lobo! ¡Socorro! ¡El lobo!
Cuando llegaron los campesinos, él les dijo, muerto de risa:
- ¡Era otra broma!
Pero un día, en el campo apareció… ¡El lobo! El lobo negro tenía muchas ganas de comer ovejas.
- ¡El lobo! -gritó el pastorcito-. De veras, ¡vino el lobo!
"Otro lobo de mentira", pensaron los campesinos. Y nadie fue a socorrerlo.
El lobo se comió las ovejas más gorditas. Las otras, escaparon de miedo y el pastor perdió todo su rebaño.
Había dicho tantas mentiras que, cuando dijo la verdad, nadie le creyó.
Al que acostumbra mentir, nadie le cree ni cuando dice la verdad.
Saturday, September 19, 2009
Dórmiti mi nengre,
dórmiti ningrito.
Caimito y merengue,
merengue y caimito.
Dómiti mi nengre,
mi nengre bonito.
¡Diente de merengue,
bemba de caimito!
Cuando tu sia glandi
vá a sé bosiador...
Nengre de mi vida,
nengre de mi amor...
(Mi chiviricoqui,
chiviricocó...
¡Yo gualda pa ti
taja de melón!)
Si no calla bemba
y no limpia moco
le va' abrí la puetta
a Visente e' loco.
Si no calle bemba,
te va' da e' gran sutto.
Te va' a llevá e' loco
dentre su macuto.
Ne la mata 'e güira
te ñama sijú.
Condío en la puetta "
etá e' tatajú...
Dórmiti mi nengre,
cara 'e bosiador,
nengre de mi vida,
nengre de mi amor.
Mi chiviricocó,
chiviricoquito.
Caimito y merengue,
merengue y caimito.
A'ora yo te acuetta
'la 'maca e papito
y te mese suave...
Du'ce... depasito...
y mata la pugga
y epanta moquito
pa que droma bien
mi nengre bonito...
"Para dormir a un negrito", Emilio Ballagas.
Sunday, August 23, 2009
Basta.
Hay cosas que me quedan por saber.
Sólo quiero la verdad...
Cosas que, muy en el fondo
sé.
Y no necesito de nadie más.
Y no.
Y no... quiero que me digas.
Y decir
fin.
(fin, dije)
Sólo quiero la verdad...
Cosas que, muy en el fondo
sé.
Y no necesito de nadie más.
Y no.
Y no... quiero que me digas.
Y decir
fin.
(fin, dije)
Monday, August 03, 2009
Paso I: Catarsis.
Lágrimas evaporándose,
risas callando,
plumas dejando de escribir,
actores quietos,
ojos ciegos,
dinero sin valor,
sangre que no coagula,
peones en sus casillas iniciales,
viento dejando de correr,
luna llena que no ilumina,
teléfonos silenciosos,
cartas petrificadas,
sexo que no desea.
Sin
arte
no
hay
vida.
.
risas callando,
plumas dejando de escribir,
actores quietos,
ojos ciegos,
dinero sin valor,
sangre que no coagula,
peones en sus casillas iniciales,
viento dejando de correr,
luna llena que no ilumina,
teléfonos silenciosos,
cartas petrificadas,
sexo que no desea.
Sin
arte
no
hay
vida.
.
Monday, July 20, 2009
Oscar Wilde
The artist is the creator of beautiful things.
To reveal art and conceal the artist is art's aim.
The critic is he who can translate into another manner or a new material his impression of beautiful things.
The highest as the lowest form of criticism is a mode of autobiography.
Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming. This is a fault.
Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is hope.
They are the elect to whom beautiful things mean only beauty.
There is no such thing as a moral or an immoral book. Books are well written, or badly written.
That is all.
The nineteenth century dislike of realism is the rage of Caliban seeing his own face in a glass.
The nineteenth century dislike of romanticism is the rage of Caliban not seeing his own face in a glass.
The moral life of man forms part of the subject-matter of the artist, but the morality of art consists in the perfect use of an imperfect medium. No artist desires to prove anything. Even things that are true can be proved.
No artist has ethical sympathies. An ethical sympathy in an artist is an unpardonable mannerism of style.
No artist is ever morbid. The artist can express everything.
Thought and language are to the artist instruments of an art.
Vice and virtue are to the artist materials for an art.
From the point of view of form, the type of all the arts is the art of the musician.
From the point of view of feeling, the actor's craft is the type.
All art is at once surface and symbol.
Those who go beneath the surface do so at their peril.
Those who read the symbol do so at their peril.
It is the spectator, and not life, that art really mirrors.
Diversity of opinion about a work of art shows that the work is new, complex, and vital.
When critics disagree, the artist is in accord with himself.
We can forgive a man for making a useful thing as long as he does not admire it. The only excuse for making a useless thing is that one admires it intensely.
All art is quite useless.
En español:
El artista es el creador de las cosas bellas.
Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es quien puede traducir a otra forma o a un nuevo material su impresión de las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja, forma de crítica es la de autobiografía.
Los que encuentran intenciones feas en las cosas bellas son corruptos sin encanto. Ésa es su falta.
Los que encuentran intenciones bellas en las cosas bellas son los cultivados. Para éstos hay esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan sólo belleza.
No existen tales cosas como los libros morales o inmorales. Los libros están bien escritos o están mal escritos. Eso es todo.
La aversión del siglo XIX al realismo es la rabia de Calibán al ver su rostro en el espejo.
La aversión del siglo XIX al romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su rostro en el espejo.
La vida moral del hombre forma parte del tema del artista, pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas que son ciertas pueden probarse.
Ningún artista tiene tendencias éticas. Una tendencia ética en un artista es un imperdonable manifiesto de estilo.
Ningún artista es nunca mórbido. El artista puede expresarlo todo.
El pensamiento y el lenguaje son para el artista instrumentos del arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte de la música.
Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión del actor.
Todo arte es a un tiempo superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que interpretan los símbolos, lo hacen a su propio riesgo.
Es al espectador, no a la vida, lo que refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte demuestra que la obra es nueva, compleja y vital.
Cuando los críticos difieren, el artista está en armonía consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre por hacer algo útil siempre que no lo admire.
La única excusa para hacer algo inútil es que uno lo admire intensamente.
Todo arte es completamente inútil.
.
Monday, July 13, 2009
Sunday, July 12, 2009
"Ahora, te doy una clave matrimonial importante: las mujeres dicen que los problemas de la pareja se resuelven con el diálogo. Y es al revés. Problema que se dialoga acaba en pleito con seguridad. Hay que hacer confianza y olvidarlo y seguir p'alante. Cuando yo descubrí eso no volví a pelear con ninguna mujer. No se dialoga. se sigue p'alante. Acuerdate, te vas a cordar de mí muchas veces"
G.G.M.
http://www.youtube.com/watch?v=fAyhwvnnjsQ&eurl=http%3A%2F%2Fwww.libro-abierto.com%2F2007%2F11%2Fmcdonalds-descubre-macondo.html&feature=player_embedded
Tuesday, June 16, 2009
Verdades.
Escriben: "Mi alma se encuentra en un pozo profundo de agonía y oscuridad".
Dicen: "Me siento para el carajo".
Mienten.
Dicen: "Me siento para el carajo".
Mienten.
Thursday, June 11, 2009
Saturday, June 06, 2009
Sunday, April 12, 2009
Las carnes flojas,
la celulitis que no existe,
las arrugas,
el stress,
la falta de creatividad,
el maquillaje vencido,
lo repetido,
la misma posición en la cama,
volver a despertarse.
El teléfono vuelve a sonar,
el mismo ruido
una
y otra
y otra
vez.
Siempre
dije
que...
...los poemas eran egoístas.
Hipocresía. Y rima.
Y la caja musical siempre con esa tonalidad menor que destroza el corazón. Volvés a abrirla y volvés a enamorarte... Hasta que un día se rompa.
Prefiero que me mates.
la celulitis que no existe,
las arrugas,
el stress,
la falta de creatividad,
el maquillaje vencido,
lo repetido,
la misma posición en la cama,
volver a despertarse.
El teléfono vuelve a sonar,
el mismo ruido
una
y otra
y otra
vez.
Siempre
dije
que...
...los poemas eran egoístas.
Hipocresía. Y rima.
Y la caja musical siempre con esa tonalidad menor que destroza el corazón. Volvés a abrirla y volvés a enamorarte... Hasta que un día se rompa.
Prefiero que me mates.
Monday, April 06, 2009
La sangre hacia afuera,
la sangre me atrae.
Peligro.
Amor.
Pasión.
Comunismo.
SIDA.
Atención.
Agresividad.
Envidia.
La sangre hacia afuera.
Llama la atención. No debo.
No hay que acercarse.
Es sangre.
No es sangre. Es fuego. Y quema.
Yo ya no quiero...
yo ya no quiero tomar este color.
Te dije que ya no quiero
y no me das más...
Te apagas.
Sigue corriendo la sangre.
...Nunca cambiaste, no vas a cambiar.
Quise olvidarme, me olvidé...
...de todo.
Y vos nunca cambiaste.
Destinado a teñirse... Dejá de girar.
la sangre me atrae.
Peligro.
Amor.
Pasión.
Comunismo.
SIDA.
Atención.
Agresividad.
Envidia.
La sangre hacia afuera.
Llama la atención. No debo.
No hay que acercarse.
Es sangre.
No es sangre. Es fuego. Y quema.
Yo ya no quiero...
yo ya no quiero tomar este color.
Te dije que ya no quiero
y no me das más...
Te apagas.
Sigue corriendo la sangre.
...Nunca cambiaste, no vas a cambiar.
Quise olvidarme, me olvidé...
...de todo.
Y vos nunca cambiaste.
Destinado a teñirse... Dejá de girar.
Fallida "Carta a la ciudad"
Empiezo a escribir esta carta a la ciudad con un objetivo muy claro: describir el mal funcionamiento del sistema educativo.
Hay una afirmación correcta: la educación comienza con la primera institución, la familia. El asunto es que la familia, con todos los problemas que implica vivir en la crisis y la inestabilidad, debe ocuparse de dar de comer y de trabajar las horas necesarias para ello. Ya no hay tiempo de hablar más de lo necesario con los hijos, de preguntar algo más que “¿cómo te fue hoy en la escuela? “. Ya no se charla por placer con nosotros, los jóvenes.
Llegando ya a la mayoría de edad, yo, joven, me encuentro ignorante a pesar de de que jamás me fue mal en la escuela. Veo el noticiero y, cuando termina, no hago más que correr a la computadora y meterme en Internet. Necesito saber de qué se habla, de esas cosas que nunca oí de mis mayores. ¿Qué es la AFIP? ¿Qué son los aportes jubilatorios? ¿Cómo nace un partido político? ¿Qué beneficios obtiene un empleado “en blanco”? ¿Cómo funciona una obra social? ¿Cómo se registra la propiedad intelectual? ¿Qué diablos es el VERAZ? Ésas son algunas de las preguntas que me invadieron últimamente. Tuve que hacer pequeñas investigaciones para entender cómo funcionaba este Estado que nos incluye a todos.
Las investigaciones se llevaron a cabo buscando información en la Internet (como ya he dicho), preguntando a mayores, leyendo diarios y revistas y teniendo la costumbre de mirar el noticiero todos los días, al menos quince minutos.
Luego de tranquilizarme y haber aprendido un poco más de todo aquello que DEBO saber, hablo sobre trabajo con una compañera unos años mayor. Ella está buscando empleo para sustentar su carrera. Hablamos de consultoras, monotributistas, impuestos y demás cosas que tienen que ver con la burocracia. Luego de reflexionar, le dije una frase que resume todo esto: tendrían que enseñarnos esas cosas en la escuela.
¿Cómo llegué a esta conclusión? Muy fácil. Los profesores que tuve siempre dijeron que una de sus principales obligaciones es formar ciudadanos. Ser ciudadano se trata de algo más que portarse bien y no matar a nadie. Se trata de colaborar a la organización del país mediante trámites, pago de impuestos y un millón de cosas más que no se aprenden memorizando el preámbulo (que, al final, nunca nadie termina sabiéndoselo). Me llené de furia y me pregunté a mí misma para qué tuve esa materia, “Formación ética y ciudadana”, si ahora no sé ni un diezmo de lo que debería.
Bien, estoy por cumplir 18 años. Para gran parte de mis compañeros, la diferencia entre ser mayor o menor de edad es la capacidad para votar. No hablamos de medicina prepaga, ni de registro de patentes, ni de emancipación, ni del IVA… No saber de esto es peligroso, muy peligroso. Lo que quiero decir es que no hablamos de tener mejor salud, ni de adquirir una propiedad, ni de ver los baches de las calles arreglados.
Para finalizar, digo: la generación del ’90 no está rebelada, ni loca, ni drogada. No somos más que un montón de jóvenes perdidos que no sabemos lo que tenemos que hacer. No hacemos más que suplicar, en silencio, que nos enseñen.
Hay una afirmación correcta: la educación comienza con la primera institución, la familia. El asunto es que la familia, con todos los problemas que implica vivir en la crisis y la inestabilidad, debe ocuparse de dar de comer y de trabajar las horas necesarias para ello. Ya no hay tiempo de hablar más de lo necesario con los hijos, de preguntar algo más que “¿cómo te fue hoy en la escuela? “. Ya no se charla por placer con nosotros, los jóvenes.
Llegando ya a la mayoría de edad, yo, joven, me encuentro ignorante a pesar de de que jamás me fue mal en la escuela. Veo el noticiero y, cuando termina, no hago más que correr a la computadora y meterme en Internet. Necesito saber de qué se habla, de esas cosas que nunca oí de mis mayores. ¿Qué es la AFIP? ¿Qué son los aportes jubilatorios? ¿Cómo nace un partido político? ¿Qué beneficios obtiene un empleado “en blanco”? ¿Cómo funciona una obra social? ¿Cómo se registra la propiedad intelectual? ¿Qué diablos es el VERAZ? Ésas son algunas de las preguntas que me invadieron últimamente. Tuve que hacer pequeñas investigaciones para entender cómo funcionaba este Estado que nos incluye a todos.
Las investigaciones se llevaron a cabo buscando información en la Internet (como ya he dicho), preguntando a mayores, leyendo diarios y revistas y teniendo la costumbre de mirar el noticiero todos los días, al menos quince minutos.
Luego de tranquilizarme y haber aprendido un poco más de todo aquello que DEBO saber, hablo sobre trabajo con una compañera unos años mayor. Ella está buscando empleo para sustentar su carrera. Hablamos de consultoras, monotributistas, impuestos y demás cosas que tienen que ver con la burocracia. Luego de reflexionar, le dije una frase que resume todo esto: tendrían que enseñarnos esas cosas en la escuela.
¿Cómo llegué a esta conclusión? Muy fácil. Los profesores que tuve siempre dijeron que una de sus principales obligaciones es formar ciudadanos. Ser ciudadano se trata de algo más que portarse bien y no matar a nadie. Se trata de colaborar a la organización del país mediante trámites, pago de impuestos y un millón de cosas más que no se aprenden memorizando el preámbulo (que, al final, nunca nadie termina sabiéndoselo). Me llené de furia y me pregunté a mí misma para qué tuve esa materia, “Formación ética y ciudadana”, si ahora no sé ni un diezmo de lo que debería.
Bien, estoy por cumplir 18 años. Para gran parte de mis compañeros, la diferencia entre ser mayor o menor de edad es la capacidad para votar. No hablamos de medicina prepaga, ni de registro de patentes, ni de emancipación, ni del IVA… No saber de esto es peligroso, muy peligroso. Lo que quiero decir es que no hablamos de tener mejor salud, ni de adquirir una propiedad, ni de ver los baches de las calles arreglados.
Para finalizar, digo: la generación del ’90 no está rebelada, ni loca, ni drogada. No somos más que un montón de jóvenes perdidos que no sabemos lo que tenemos que hacer. No hacemos más que suplicar, en silencio, que nos enseñen.
Tuesday, March 03, 2009
Somos de una especie que desaparece, hasta nuestras diferencias se parecen. Somos como el tiempo perdido, con palabras dichas al oído de nadie...
Creo que somos los últimos en la tierra de nuestra clase. Por favor... no me dejes.
Somos como el tiempo perdido, como palabras dichas al oído de nadie. Creo que somos los últimos en la tierra de nuestra clase. Por favor... no me dejes.
Que eso no pase entre los dos, que eso no pase entre los dos, que eso no pase entre los dos...
Por favor no me dejes, que eso no pase entre los dos, que eso no pase entre los dos, que eso no pase entre los dos...
No somos los últimos en la tierra de nuestra clase... no me dejes.
Wednesday, February 11, 2009
Junín (podría haber sido peor)
Junín es una ciudad situada en la provincia de Buenos Aires, en Argentina. Está a doscientos sesenta kilómetros de
Fue fundada como fuerte en 1827 para establecer una frontera con los indígenas. El Teniente Coronel Bernardino Escribano cumplió con esta tarea y se considera el fundador del Fuerte Federación, actualmente Junín. El primer nombre se debe al momento histórico, ya que Juan Manuel de Rosas era, entonces, comandante general de milicias de la provincia de Buenos Aires.
Hoy en día, ya no quedan rastros de ese fuerte. Las condiciones de vida son óptimas ya que hay agua corriente, electricidad y servicios como telefonía, televisión e internet. De hecho, hasta hay planes de convertir a Junín en una ciudad turística, aprovechando para esto
Junín posee dos museos: el MUMA, es decir, el Museo Municipal de Arte "Ángel María de Rosa", y el museo histórico. En este preciso momento se darán detalles del primero.
El MUMA fue creado en 1943 en el Consejo Deliberante, pero ahora se encuentra en lo que antes era el Mercado municipal. Esto significa que está situado en el centro comercial. Cuenta con dos salas aisladas y un microcine. Se presentan muestras distintas cada mes.
El museo cuenta con muchas obras de importantes artistas nacionales y locales (o al menos, eso se dice). Claro está, no todas se exponen al mismo tiempo. Algunas obras quedan olvidadas en los pasillos y en las oficinas, aplastadas unas con otras. Cuando llega el momento de cambiar la muestra, los empleados revuelven esas obras para ver qué se colgará en las paredes, qué se enfrentará a los ojos de los pocos que se meten en el museo, ya sea para apreciar el arte o el aire acondicionado en verano.
Hay una obra de las olvidadas en la cual se ahondará. Nunca fue expuesta. Un artista muy arruinado por el alcohol y las drogas la dejó allí, con todas las esperanzas de que sus pinceladas fueran apreciadas algún día. Es un óleo sobre lienzo, setenta por cincuenta centímetros. En ella se utilizó el acromatismo, o sea, los grises, el negro y el blanco. De todas maneras, predominan los grises de valores bajos y el negro, oscureciendo las figuras. Estas figuras muestran a un hombre y una mujer abrazados en una cama, cadavéricos. La habitación los cubre de una manera fría, como si fuera la misma muerte. Unos pocos blancos destacan las carnes moribundas evidenciando la profundidad de la tristeza, pero también, la intensidad de la unión de los amantes.
Pintados en este cuadro, mi vida, no podemos hacer más que asquear al empleado que nos vea. Estamos en un museo del interior de Argentina, el país del culo del mundo, el país del sur del sur. Estamos pintados en negro, blanco y gris, ni siquiera monocromáticos. ¿Qué vamos a hacer vos y yo, eh? ¿Qué vamos a hacer tirados en esta cama, llorando? Cuesta levantarse cuando uno nació así, tan estático. Cuesta levantarse y estar bien. Me pregunto si en algún momento cambiarán las cosas, si nos desenredaremos y andaremos por algún jardín de Monet o alguna fiesta de Renoir. Me pregunto y después me digo que no... ¡Si estamos tan lejos! Y lloro, y sigo abrazándote, tan eternamente. Y por momentos sonrío, porque de quedarnos así, mi niño, estaremos juntos por siempre, respirando y amandonos, tan incomprensible como grotescamente.
Podría haber sido peor. Podrían no habernos unido jamás.
Sunday, January 11, 2009
Oferta y demanda.
A veces siento que tengo que hacer algo por el mundo, entonces cambio la cara. Pongo en OFF la de "cara de culo" y en ON la de "buena persona", pero entonces surge un problema...
Parece que en este lugar hay una GRAAAAN demanda de buenas personas (es decir, no hay muchas), y aquellas almas perdidas recurren a los pocos brazos abiertos que existen.
¿Qué pasa cuando hay mucha demanda y poca oferta? Se satura, todo se satura.
Eso quiere decir que me saturo. Me saturo de ayudar, de aconsejar, de dar clases de apoyo a gente que se lleva materias, de tranquilizar, de todo.
Aquello que se satura termina por explotar, y yo ya no quiero explotar. He pinchado varias veces y me he emparchado para no autodestruirme, pero no aguanto mucho. Así que pongo de nuevo en ON la "cara de culo"...
Parece que en este lugar hay una GRAAAAN demanda de buenas personas (es decir, no hay muchas), y aquellas almas perdidas recurren a los pocos brazos abiertos que existen.
¿Qué pasa cuando hay mucha demanda y poca oferta? Se satura, todo se satura.
Eso quiere decir que me saturo. Me saturo de ayudar, de aconsejar, de dar clases de apoyo a gente que se lleva materias, de tranquilizar, de todo.
Aquello que se satura termina por explotar, y yo ya no quiero explotar. He pinchado varias veces y me he emparchado para no autodestruirme, pero no aguanto mucho. Así que pongo de nuevo en ON la "cara de culo"...
...y a la mierda.
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