más de mí, corriendo. Corriendo a algún lugar.
Más de mí, sacando músculos, con un cuerpo infernalmente sano. ¿Para disfrutarlo yo? ¿Para... cuidarme más?
Más de mí para nadie. Para un violador, qué se yo. Carne para nadie
Más de mí, sola.
Más de mí, leyendo. Leyendo datos y reflexionando.
Más de mí, pensando, con un nivel intelectual infinito. ¿Para salvarme de la ignorancia? ¿Para... obtener postgrados hasta el cansancio?
Más de mí para nadie. Para un programa de entretenimiento, de preguntas y respuestas. Neuronas para nadie.
Son ideas que pasan rápido por la mente, hasta fugaces, inútiles, deshechables, descartables, obvias. Son frases que necesita uno escribir de vez en cuando.
Son frases que necesitan (o que necesito que sean) leídas.
Necesito servirte. Dejame servir.
¿Y para qué son estos labios si no son para rozarte?
¿Para qué estas piernas, si no son para que juegues entre ellas?
¿Para qué estas palabras, si no van a ser las que enjuaguen tus lágrimas?
¿Para qué esta piel si no va a cubrirte del frío?
¿Para qué estos ojos si no van a ser los mundos a los que escapes cuando necesites tu lugar?
¿Para qué este corazón, si no va a marcarte que el tiempo sigue, sigue, sigue... y que estás vivo y podés sentir?
Decime, mi amor, para qué carajo sirvo.
